лицо - жесткие черты смягчились, в глазах появилась беспомощность.
— "Саша исключен из школы. Ты должен поговорить с директором. Он... он слушает только тебя."
Сергей замер. В его позе, всегда такой уверенной, появилась какая-то странная скованность.
— "Когда?"
— "Сегодня в четыре. Я... я не знала, куда еще идти."
Я видел, как его глаза метнулись ко мне, потом обратно к ней. В этот момент я понял - что-то изменилось. Что-то важное.
И Алёна, похоже, окончательно осталась в прошлом.
*****
Разговор в пустом доме.
Дверь закрылась за Сергеем и Валерией, оставив меня в непривычной тишине. Их голоса еще долго доносились из лифта:
— *Я возьму свою машину, тебе не по пути...*
— *Не будь идиотом, тут ливень...*
Я стоял посреди гостиной, где час назад все еще пахло нашим кофе, нашими разговорами, нашей... какой? Историей? Игрой?
На столе осталась ее чашка — единственный след визита Валерии. Фарфор с золотой каймой, полупустой, с отпечатком губной помады на краю. Я машинально поднял ее, и вдруг...
Звонок
— Алёша. — Голос Сергея в трубке звучал странно приглушенно. — Я... мы задержимся. Нужно встретиться с директором, потом отвезти Сашу...
— Я понимаю.
Тишина. Шум дождя в трубке.
— Ты... — он запнулся, — ты не надевай сегодня то платье. То самое, парижское.
Мои пальцы сжали телефон так, что хрустнул пластик.
— Я и не собирался.
Он вздохнул — тяжело, как будто тащил что-то неподъемное.
— Спасибо.
Вечер
Я нашел его записки. Совершенно случайно, перебирая бумаги в кабинете.
1. **Первая** — датирована нашим третьим днем в Париже:
*"Алёна, сегодня вечером я хочу увидеть тебя в голубом. Том самом. P.S. Не забудь новые чулки."*
2. **Вторая** — из прошлого месяца:
*"А. Забери костюм из химчистки. И... будь дома к восьми. Сюрприз."*
3. **Сегодняшняя** — неоконченная, на листе из блокнота:
*"Лекс, насчет пражского филиала..."*
*Лекс.* Не "Алёна". Не "красавица". Лекс.
Я сидел за его столом, в его кресле, и вдруг осознал — этот дом никогда не был моим. Все здесь — от фарфоровых чашек до запаха в спальне — хранило следы других людей. Других историй.
Ночь
Он не вернулся. Прислал смс в третьем часу ночи:
"Остаюсь у Саши. Не жди."
Я прошелся по пустым комнатам:
— Гардеробная — где висели рядом его костюмы и мои платья
— Кухня — с двумя любимыми кружками
— Спальня — где зеркало все еще помнило наши отражения
В ванной я нашел забытую помаду — ту самую, парижскую. Провел пальцем по поверхности, оставляя след на блестящем покрытии.
За окном ливень усиливался. Где-то там был он. С ней. С их сыном.
А я стоял перед зеркалом, разрываясь между двумя отражениями — тем, кем был, и тем, кем стал.
И ни одно из них больше не казалось настоящим.
Билет в одну сторону (Часть 3)**
Самолет в Прагу вылетал в 11:20. Я стоял перед зеркалом в пустой спальне Сергея, завязывая галстук, когда за спиной раздался щелчок открывающейся двери.
— Ты правда уезжаешь.
Он стоял на пороге, в помятой рубашке — явно не спал всю ночь. В руках держал две вещи:
1. Конверт с билетом бизнес-класса (мой рейс был экономом)
2. Маленькую шкатулку с тем самым ошейником-подвеской
— Я... — его голос сорвался. — Хотел отвезти тебя в аэропорт.
Я повернулся к нему полностью, дав рассмотреть:
— Короткую мужскую стрижку
— Костюм, подобранный со вкусом, но без намёка на женственность
— Полное отсутствие макияжа
— Спасибо, но я уже заказал такси.
Он швырнул шкатулку на кровать — подвеска звякнула, как кандалы.
— Ты что, вообще не чувствуешь...
— Чувствую, — перебил я. — Поэтому и уезжаю.
**В аэропорту**
Я заметил ее сразу — мою новую помощницу Анну. Полноватая, с густыми каштановыми волосами и смешливыми глазами, она размахивала папкой с документами:
Снегурочка